Le Kiosque à Musique

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[Le Rez-de-Chaussée - La Salle à Manger]

Sans même réfléchir, Owen traversa le hall, poussa la porte et se retrouva sur le perron. L'air frais s'engouffra dans sa barbe, sous ses manches, dans ses narines... Il inspira profondément. Il avait l'habitude de sortir sur le pont dès son dîner achevé. Les chants de ses hommes dans la cabine s'atténuaient, et il allait rejoindre les malheureux désignés de garde pendant le repas. "Alors moussaillon, comment va-t-on ?" tonnait-il d'une voix à vous réconforter un noyé.

« Alors moussaillon, comment va-t-on ? » murmura-t-il à un bosquet de lavande.

Il referma doucement la porte d'entrée, et partit à grands pas dans la première allée qu'il vit, les mains fourrées dans ses poches. Dans le silence de la nuit, les odeurs semblaient décuplées... Les parfums des diverses fleurs qu'il dépassait embaumaient ses narines, mais Owen n'aurait su les différencier. Ses pas vifs le conduisirent à une petite gloriette, ou un pavillon, ou une tonnelle, ou peut-être un kiosque... Les nuances lui échappaient.

Dans tous les cas, il s'agissait d'une perle de romantisme. Même en ne distinguant que vaguement l'architecture, il devinait que le coin était plaisant. Il gravit les petites marches qui y menaient, et se plaça sous... l'édifice. Il s'appuya sur l'une des colonnes. La bise était fraîche, la nuit calme. Quelque part par là-bas, une Dinah Windfield essayait peut-être bravement d'engager une conversation dispersée avec des êtres renfermés... Il sourit. Drôle de soirée...

Le Capitaine sortit sa pipe de sa poche, et la bourra. Une flamme brilla un instant, éclairant pour personne les petites blessures pointues. S'était-il inconsciemment réfugié sous un abri ? Il souffla l'allumette et, après réflexion, fourra le petit morceau de bois calciné dans sa poche. Il tira avec plaisir une longue bouffée de tabac. Ses pupilles dilatées par la nuit se tournèrent vers le manoir. Diable de demeure qui renfermait tant de mystères... Il se rappela soudain qu'il devrait partager sa chambre. Avec qui ? Il s'imagina en copropriété avec chacun des habitants qu'il avait croisé, et rit. Entre sa pipe, le rire résonna un bref instant sous le kiosque, puis s'éteignit. Le silence qu'il avait brisé semblait lui reprocher cette réaction trop... humaine. Troubler la quiétude de Loch Lurgainn House, était-ce un crime ?
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[l'Office]

L'air frais de la nuit lui fit du bien. Les joues de Nuala reprirent un peu de couleurs. Son départ aussi soudain que son arrivée allait peut-être étonner les autres. Ils attribueraient sûrement sa fuite à la vue du sang. Et ils auraient raison. Une faible femme, penseraient-ils. L'idée qu'on puisse la prendre pour une précieuse l'indifférait. Elle ne les reverraient sûrement jamais.

Le malaise disparaissait peu à peu, au fur et à mesure que Nuala progressait dans le jardin. Ses tempes qui s'étaient mouillées de sueur se rafraîchissaient à la légère brise qui soufflait. La jeune femme s'arrêta. Ses idées noires ne la quitteraient donc jamais ? Quel était le juste milieu entre oublier et garder en mémoire ? car elle ne voulait pas oublier, non, pas complètement oublier...

Nuala aperçut alors une petite lueur, pas très loin d'elle, sur la gauche. Une petite flamme fugitive, comme un signe. Un phare pour guider les navires en perdition. La comparaison la fit sourire. Elle obliqua vers la gauche, trouva un petit chemin parmi les petits buisson d'herbes odorantes et les grandes fleurs en tiges.

Elle s'approchait d'un petit kiosque à musique, semblait-il. Une odeur de tabac flottait dans l'air. Elle inspira à pleins poumons. Il y avait la même odeur dans le bureau de Lawrence lorsqu'elle y pénétrait en cachette...
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Un buisson frissonna sur sa droite. Ou du moins le froissement qui l'avait agité sembla l'éveiller un instant à la vie. Un animal nocturne ? Owen haussa les épaules en tirant une nouvelle bouffée de tabac. Après tout, il s'en fichait pas mal... Mais le bruit persista, semblant se rapprocher de lui. Perçant la nuit d'un regard acéré, le Capitaine balaya les alentours à la recherche d'une quelconque bestiole qui profitait de l'obscurité pour vaquer à son aise... Devant son incapacité à voir quoi que ce fut, Owen s'accroupit lentement même si cela ne servait à rien. L'odeur si particulière de la terre humide du soir ne se faufila que mieux dans ses narines. Il fouilla à nouveau du regard les herbes alentour. Fichtre, il se cachait bien l'animal !

C'est alors que, tout près de ses oreilles en éveil, il reconnut le froissement... d'une étoffe. Il effectua, toujours au ras du sol, un quart de tour sur sa gauche. Il ne pouvait plus prétendre ne pas la voir maintenant, elle était si proche...

La femme qui se tenait à quelques pas du kiosque était grande. Une longue robe claire soulignait sa silhouette fine. Son cou, long et blanc, ressortait dans la nuit. Au contraire, ses yeux et son front étaient mangés par un noir profond. Désarçonné face à cette apparition, Owen songea enfin à se relever. Prenant conscience de son long silence tandis qu'il l'observait, il lui offrit son plus beau sourire, la pipe coincée entre ses dents. Il enfouit ses mains dans ses poches.

« Cette demeure me réserve bien des surprises, décidément. Voici que m'apparaît une dryade pendant que je cherche un quelconque hérisson... Non, plutôt un lièvre par ici... » rectifia-t-il après réflexion. « Owen Burnett, enchanté. Vous vivez ici ? »
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Un homme était déjà sur les lieux. D'une carrure imposante, c'était tout ce qu'elle pouvait voir dans la position où elle était. Ou plus exactement dans la position dans laquelle se trouvait l'homme. A quatre pattes dans les buissons, il cherchait manifestement quelque chose. Nuala hésita à signaler sa présence par un toussotement discret. Finalement elle préféra rester immobile, sachant que l'homme ne tarderait pas à la découvrir. Les bras le long du corps, son sac à la main, son long manteau ouvert sur sa robe claire, elle observait l'inconnu avec curiosité.

L'homme ne tarda pas à la découvrir, comme elle l'avait prévu. Il se retrouva nez à nez avec l'ourlet de sa robe après un quart de tour précis. La situation était cocasse et fit naître un sourire sur les lèvres de la jeune femme. Celle-ci riait très rarement. On la pensait souvent insensible au monde extérieur. Son sourire lui tenait lieu de rire, tout simplement.

L'homme qui lui faisait face - un marin d'après sa tenue - fumait la pipe. Lawrence ne fumait que de fines cigarettes blondes. Le parfum en était d'ailleurs différent, après reflexion.

"Je ne suis pas une nymphe, monsieur Burnett...et je n'habite pas ici, non, pas ici."

Elle ressera les pans de son manteau et sourit à nouveau.

"Je m'appelle Nuala Barlow. Je suis de passage en Ecosse. J'ai eu un accident de voiture, sur une petite route, par là-bas. expliqua-t-elle en déisgnant vaguement l'horizon. L'important n'était pas de situer le lieu. On m'a aimablement accueillie ici. Je repartirai sans doute demain matin."

Non, Nuala ne souhaitait pas s'éterniser dans ce trou perdu. Trop humide à son goût.

"Et vous-même ? A quel heureux hasard devons-nous cette rencontre ?"

Nuala ne savait si c'était particulièrement un heureux hasard, mais elle aurait pu tomber plus mal. Elle avait un lit pour la nuit et, pour le moment, un compagnon à qui parler. Assez sympathique d'ailleurs, au premier abord.
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C'était étrange cette faculté qu'avaient certaines personnes de modifier l'espace qu'elles pénétraient. Nuala était de celles-là. Elle n'envahissait pas l'espace, elle ne s'y perdait pas non plus... Elle était là, c'était normal, et sa présence modifiait pourtant les flux de l'air.

*Aimablement accueillie, vraiment, en la faisant dîner à l'office et en la présentant comme une perdue d'esprit ? Humf...*

Owen avait peu l'occasion de parler à une femme. En fait, c'était même extrêmement rare. Alors deux dans la même soirée... Nuala paraissait plus calme, plus éthérée, plus mystérieuse que Dinah. Ce simple geste vaporeux qu'elle avait eu pour désigner l'horizon invisible... A quel heureux hasard ?

« Je suis moi-même de passage. »

Il marqua une pause. Comment justifier sa présence chez les Chattan ? Comment expliquer son pèlerinage solitaire sur la lande ? Comment expliquer cet attrait soudain pour un manoir abandonné ?

« J'errais seul, promenant ma plaie... Là où la brume vague évoque un grand fantôme laiteux se désespérant... Quand je suis tombé là. »

Il rit. Évidemment cela n'avait rien de spécialement drôle de plagier Verlaine, mais c'était ainsi. On ne maîtrise pas un rire.

Ainsi donc, Mrs. Barlow voyageait seule. En voiture. Sur la lande. Le soir. Une femme de tête, sans aucun doute. Non, plus il y pensait, et moins Nuala lui évoquait une nymphe. Tout compte fait, il émanait d'elle une force bien présente, bien que floue.

« Un accident de voiture dites-vous... Vous avez pu vous faire dépanner ou vous voulez un petit coup de main ? Demain matin, bien entendu... Il y a des dégâts ? »

Il ne songea même pas à se reprocher ce matérialisme soudain. Les vers étaient loin, à présent. Il y avait eu accident, et bien il s'agissait sans tarder d'évaluer les dégâts pour prendre une décision.

*Fermez les portes étanches*
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"...et l’épais linceul des ténèbres vint noyer les suprêmes rayons du couchant dans ces ondes blêmes... Vous citez Verlaine bien à propos M. Burnett."

Comme pour confirmer ses paroles, le soleil au loin s'enfonçait dans les vapeurs de l'horizon. Le capitaine Burnett - Nuala ne savait pas s'il était vraiment capitaine, mais il serait commode ne le nommer ainsi - s'avérait tout à fait fréquentable songea la jeune femme avec humour. Quelqu'un qui pouvait citer Verlaine de mémoire était courant. Mais le citer parfaitement au bon moment était plus délicat...

"C'est très aimable à vous. Non, la lande n'est pas très fréquentée le soir, ma voiture est toujours sur le bord de la route. La manivelle tourne dans le vide, c'est tout ce que je peux vous dire. Je dois avouer que la mécanique n'est pas mon domaine de prédilection !"

Le capitaine avait une personnalité étonnante. Passer de Verlaine à la mécanique ! Oui, cet homme avait les pieds sur terre.

"Ma malle est restée dans la voiture, ajouta-t-elle après un temps de réflexion. Elle ne craint pas grand chose je suppose. Cela attendra bien demain."

Si elle devait partager sa chambre, elle pourrait peut-être être dépannée par sa compagne pour la nuit.

Monsieur Burnett était lui aussi de passage. Cependant, il avait dû dîner avec leurs hôtes puisqu'elle ne l'avait pas vu à l'office. Il pourrait sûrement la renseigner un peu.

"Avez-vous rencontré les maîtres de maison ? Je n'en ai pas encore eu l'occasion."
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Abandonner sa malle toute une nuit sur la lande relevait du courage. D'autant plus pour une femme. A vrai dire, il voyait mal Dinah Windfield en faire autant, mais évidemment il n'avait pas beaucoup d'autres exemples.

« Si la manivelle tourne dans le vide, c'est la mécanique qui est cassée voyez-vous, c'est peut-être le piston qui... »

Owen s'interrompit. Même s'il avait rarement eu l'occasion de monter dans une automobile, la mécanique n'était pas très compliquée à comprendre, et en s'y étant intéressé vaguement, il avait assimilé le fonctionnement de l'engin. Et même s'il n'avait qu'une expérience limitée de la gent féminine, il se doutait que Nuala se préoccupait peu des rouages de son véhicule, tant que celui-ci la conduisait là où elle le désirait. D'ailleurs n'avait-elle pas dit que la mécanique ne la passionnait guère ?

« Enfin bon, j'y jetterai un coup d'oeil demain matin, si vous le voulez. » promit-il.

Son offre ne serait pas de refus, selon lui. En fait, il voyait mal Mr. Chattan retrousser ses manches et glisser ses doigts pâles dans le moteur. Ni le jeune blessé. Encore moins la petite servante. Bref, il semblait être le seul homme de la maisonnée à pouvoir résoudre ce genre de problème, et il le ferait de bon coeur.

Lorsque Nuala évoqua les maîtres de maison, l'ombre d'un sourire passa sur le visage d'Owen. Cependant il s'agissait de faire preuve de neutralité et de politesse. Non qu'il eût l'intention de médire de ses hôtes, mais peut-être d'être quelque peu trop... engagé.

« Oui tout à fait, j'ai eu ce plaisir. Nous sommes ici chez les Chattan, frère, soeur et pupille. Ils semblent vivre un peu... isolés, voyez-vous, l'arrivée de tout ce monde les bouscule. »

Il confia ces maigres renseignements sur un ton plus bas. Soudain il lui sauta aux yeux que la jeune femme qui lui faisait face ne se promenait peut-être pas comme lui, en traînant son âme solitaire entre les buissons parfumés. Avec son sac, qui plus est. Ne lui avait-on pas assigné de chambre ? S'était-il passé quelque chose à l'office ? Il fronça légèrement ses sourcils broussailleux dans un signe d'attention, mais se refusa à lui demander pourquoi elle était là. Il avait suffisamment d'expérience en tant que chef pour savoir que les confidences ne doivent jamais être forcées.

Il écarta les mains comme pour embrasser le lieu où ils se trouvaient, désignant le kiosque fleuri.

« C'est terriblement romantique ici, non ? Il ne manque que le violon, le rayon de soleil rougeoyant et le rendez-vous secret... »
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M. Burnett avait l'air de s'y connaître en mécanique. Elle avait de la chance. Elle aurait pu s'adresser au jardinier du domaine, mais comme celui-ci ne s'était pas proposé... Nouveau sourire en guise de remerciement.

"Vous me rendez un grand service, je me demandais justement comment me sortir de ce mauvais pas. Je ne peux joindre personne : il n'y a même pas de téléphone, dans cette maison."

Les Chattan...vivre isolés... Effectivement ! Mais quel attrait pouvait donc avoir une vie passée entre le ciel et la lande, sans âme qui vive aux alentours ? Une vie emplie de petites habitudes comme le sous-entendait le capitaine. "...l'arrivée de tout ce monde les bouscule. » Quelles choses détestables que les habitudes quand elles conditionnaient toute une vie...

« C'est terriblement romantique ici, non ? Il ne manque que le violon, le rayon de soleil rougeoyant et le rendez-vous secret... »

Voilà que le capitaine repartait dans une envolée lyrique ! La mécanique était déjà loin...

"Nous aurions du mal à trouver un rayon de soleil rougeoyant ici, monsieur Burnett ! Avec une telle brume, il doit rarement y avoir un coucher de soleil digne de ce nom..."

Les couchers de soleil... Combien en avait-elle admiré ? Les crépuscules égyptiens étaient si particuliers, si différents de ceux d'ici... L'atmosphère si mystèrieuse qu'ils installaient ne se retrouvaient nulle part ailleurs. Leur régularité était rassurante, c'était comme l'achèvement d'un cycle qui recommencerait après la trêve de la nuit. Le soleil qui se levait sur Le Caire était toujours neuf, les anciens l'avaient bien compris...

Il vint alors à l'idée de Nuala que le capitaine avait - en tant que tel - certainement beaucoup voyagé. Peut-être même jusque là-bas...

"Oui, les plus beaux couchers de soleil sont Egypte, vous pouvez me croire...Connaissez-vous l'Egypte monsieur Burnett ?"

Elle ressentait décidément le besoin d'en parler, ce soir. La subite crise d'angoisse suite à l'incident de l'office, ou bien simplement l'éloignement prolongé de la terre d'asile...
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Les couchers de soleil... Combien de couchers de soleil avait-il admirés ? Combien depuis ses 14 ans ? Presque tous. Il ne savait pas s'ils étaient plus beaux en Egypte qu'ailleurs, mais il savait que ce spectacle ne le décevrait jamais. Au-delà du cliché, les quelques minutes pendant lesquelles l'astre disparaissait avaient quelque chose de magique. Malheureux celui qui méprise ce moment-là. En mer, Owen avait eu droit à des couchers de soleil hors du commun.

Quant à sa jeune interlocutrice, elle avait son idée bien précise. Il y avait eu de la mélancolie, voire une certaine rancoeur, lorsqu'elle avait dénigré l'Ecosse et loué le pays des pharaons. Et dans sa question, le Capitaine perçut une attente, un profond cri du coeur qui demandait à sortir.

Owen néanmoins prit son temps pour répondre. Oubliant la présence de Nuala, il craqua une nouvelle allumette pour rallumer sa pipe refroidie, et tira quelques bouffées de tabac distraitement, ses pensées tendues vers l'Egypte. Oui, il avait mouillé de nombreuses fois par là-bas, à cause notamment des liens particuliers entre l'Angleterre et ce pays. Ce dont il se souvenait ? De l'agitation. Un peuple qui grouillait, des rues bruyantes et colorées, un soleil éclatant.

« Je connais, je connais... Non, pas vraiment. C'est là le paradoxe du marin, qui doit se contenter des côtes... J'ai jeté l'ancre une bonne poignée de fois à Alexandrie bien sûr, Damiette, Port Saïd, El Arish... »

Il fuma un instant en silence, ressassant ses souvenirs. Une curieuse sensation s'était installée quelque part entre son estomac et son coeur. La mer. Elle lui manquait terriblement. Il était son fils, comment avait-il pu l'oublier ? Le pont lui manquait, le gouvernail lui manquait, la rudesse de ses matelots lui manquaient, ses crises de colère contre une manoeuvre mal faite lui manquaient, et les flots, les flots... Le balancement des vagues, les embruns, le mugissement d'une tempête lointaine...

Il chassa brusquement ces pensées.

« Alors comme ça vous nous venez d'Egypte... Comment est-ce réellement, là-bas ? » demanda-t-il presque avidement, oubliant qu'il s'en était approché.

Un enfant qui avait besoin qu'on lui raconte des histoires de pays lointains. Avait-il si peu changé ?
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La simple mention de ces noms de ports égyptiens que venait de citer le capitaine suffit à apaiser Nuala. Si Owen n'avait pas eu l'occasion de découvrir plus loin que les proches alentours de chaque port, il n'était cependant pas nécessaire de s'aventurer plus avant pour voir l'Egypte telle qu'elle était : colorée et vivante.

Mais ce n'était qu'une facette du pays, bien sûr. La terre des pharaons était plus complexe que cela, et bien trop subtile et contrastée pour être contée en peu de mots. Nuala sa rappelait qu'elle-même avait mis des années à l'apprivoiser...et elle n'en avait pas fini. Elle n'en aurait jamais fini, et c'était peut-être cela qui l'attirait...

"Je vis au Caire. Peut-être connaissez-vous, si vous avez déjà remonté un peu le Nil. C'est si différent des villes européennes... des rues grouillantes de monde, c'est ce qu'on voit au premier abord. Mais quand on y regarde de plus près...les marchands de fèves, de gargoulettes...les pâtisseries orientales, les conafas qui voisinent les tarbouches...des vendeurs de sirop, de limonade, de fleurs, d'oranges...et puis des enfants, des enfants partout ! Les boyaguis, les petits cireurs de bottes..."

Nuala était lancée. Il ne lui en avait pas fallu beaucoup, une vague invitation à raconter, et la voilà qui s'emballait. Son interlocuteur lui-même était devenu invisible à ses yeux. C'était lui qu'elle regardait, mais c'était sa ville qu'elle voyait.

"Et à côté de ça, le Nil, le Nil qui coule, imperturbable. Et sur le fleuve, les bateaux de croisière qui glissent paresseusement."

Nuala sortit de son songe et fixa le capitaine, cette fois-ci en lui prêtant toute son attention.

"Il y a un curieux contraste, pour le touriste européen en voyage au Caire, entre la vie "à l'européenne" sur le fleuve, et la réalité de la vie des habitants. Mais le tout se marie bien, sous le ciel bleu électrique et la poussière des rues..."
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Nuala était une excellente conteuse. Involontairement, sans doute, mais d'autant plus talentueuse. Tandis qu'elle évoquait son pays d'accueil, Owen l'observait. Les yeux de la jeune femme s'étaient brouillés et, bien qu'elle tournât la tête en sa direction, il perçut immédiatement qu'elle était loin. Là-bas, en Egypte, au milieu de tout ce qu'elle dépeignait.

A cause de ses mots précipités, de ses évocations disparates et justes, Owen imagina combien l'Ecosse devait lui peser. Quelle morosité, quelle grisaille après la vie et la chaleur ! Lui, c'était différent. Son pays, c'était l'océan. Il pouvait barouder aux quatre coins du globe, il restait en terre connue - façon de parler - du moment qu'il avait un pont sous les bottes et des embruns en plein nez. Et il lui suffirait de marcher droit devant lui pour se retrouver chez lui. Dans quelques heures s'il le voulait.

Tandis que Nuala, elle, n'était pas là de son plein gré, c'était évident. Il la plaignit. Il plaignait tous les gens qui se pliaient aux exigences quotidiennes qui les obligeaient à faire ce qu'ils ne voulaient pas faire et à être là où ils ne voulaient pas être. Lui ne vivait que par cette liberté qu'il ne ressentait qu'en pleine mer.

Quand Nuala évoqua les bateaux de croisière sur le Nil, il fronça les narines - oh, si peu ! - dans une petite moue de dédain. Mais après tout, n'est-ce pas, il fallait bien que les petites dames et les petits messieurs bien habillés se payent du bon temps. Mais quel plaisir pouvait-on retirer à voyager enfermé dans une salle à manger gigantesque pour les trois quarts du temps ? Owen se reprocha son manque de compréhension. Enfin non, il ne se le reprocha pas vraiment... Disons qu'avec la voix de sa conteuse, il pouvait presque comprendre qu'on visite ainsi un pays dans un bocal à sous. Presque.

Lorsque les mots s'évanouirent dans la nuit, le Capitaine avait les yeux brillants et la bouche vaguement souriante. Il hésita à rompre le charme de l'évocation.

« Je ne connais pas Le Caire, non, je sillonnerai les fleuves dans une autre vie ! »

Il eut un petit rire qui démentait gentiment ses paroles - lui, sur un fleuve ? -, puis se tut. Lorsqu'il reprit la parole, c'était un ton plus bas, et plus honnête aussi.

« Vous racontez merveilleusement bien, Mrs. Barlow... Je passerai bien la nuit à vous écouter, mais je doute que vous soyez aussi enchanté que moi à cette idée... ! Quoiqu'on ne se lasserait pas d'évoquer ce que l'on aime, n'est-ce pas ? »

Brusquement, il se décida à poser cette question qui lui brûlait les lèvres depuis les premiers mots de Nuala. Presque en murmurant. Il fronça légèrement les sourcils et fixa plus intensément la jeune femme qui lui faisait face.

« Pourquoi n'êtes-vous pas chez vous ? »
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"Vous êtes donc tout aussi perspicace que moi sur le plaisir des croisières, capitaine ? "

Nuala avait aperçu le fugitif froncement de sourcil d'Owen. Les bateaux de croisière, oui. La jeune femme l'imaginait plus en pleine mer, hurlant des ordres à son équipage sur le pont d'un rafiot craquant en pleine tempête.

Elle eut un petit rire, très léger, fugace. Si léger que l'air n'en gardait pas la trace et qu'on n'était pas sûr, après coup, qu'elle ait vraiment ri.

"Ce sont surtout les voyageurs qui peuvent importuner, continua-t-elle avec un petit froncement de nez. Mais la vie sur le Nil est différente...plus langoureuse... cela dépend du tempérament !"

Il était certain que la capitaine ne s'y plairait pas ! Nuala aussi avait parfois eu du mal à supporter ses compagnons anglais, lors de ces croisières. Ils étaient tellement insupportables d'arrogance et d'ignorance...

" En tous les cas, c'est une autre manière de visiter l'Egypte, et je vous assure que connaître le fleuve, c'est connaître le pays..."

*On ne se lasse pas d'évoquer ce que l'on aime..."

Nuala acquieça en silence.

« Pourquoi n'êtes-vous pas chez vous ? »

La jeune femme eut un petit sursaut, surprise par la question. Il est vrai qu'on ne la lui posait pas souvent. Elle-même n'avait pas de réponse très précise à apporter.

"Je suppose qu'on ne fait pas toujours ce que l'on veut, dans la vie..."

C'était une réponse bateau, passe-partout. Nuala eut un peu honte de la facilité. Elle décida d'être honnête, ce soir.

"Je voyage beaucoup. Pour mon plaisir. Cependant, ma présence en Ecosse n'est pas voulue, vous avez bien dû le remarquer. Mais j'ai dû revenir pour régler quelques affaires importantes qui nécessitaient ma présence. Un héritage, ma mère..."

Toute cette paperasse... Licencier les domestiques. Vendre le manoir. Elle n'était revenue que pour couper les ponts. Définitivement.

"Mais vous-même, capitaine ? Vous n'êtes pas à votre place non plus, sur le plancher des vaches...""
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Nuala avait donc décidé de lui attribuer le titre de Capitaine. Après le "monsieur Burnett", c'était apparemment sa nouvelle dénomination... Il applaudit mentalement sa perspicacité. Lain Chattan l'avait deviné aussi, mais lui c'était un peu différent il n'était pas... normal. Tandis que Mrs. Barlow paraissait tirer cette conclusion d'observations bien concrètes. Évidemment, un capitaine de vaisseau se faisait appeler "Commandant" par un curieux paradoxe de la Marine, mais là tout les terriens se trompaient, on ne pouvait pas leur en vouloir... Il était habitué depuis longtemps déjà à réagir sur la terre ferme au nom de "Capitaine" qu'il était. Bref.

Lorsque Nuala déclara qu'on ne faisait pas toujours ce que l'on voulait, Owen dut admettre qu'il n'en saurait guère plus. Les gens étaient incapables de se prendre en charge pour contrôler leur vie, il avait failli l'oublier. Mais, à sa grande surprise, Nuala ne se borna pas à une telle banalité qui, d'ailleurs, ne lui allait pas, mais daigna au contraire répondre clairement. Un héritage ? D'habitude les gens étaient plutôt heureux de ce genre d'évènements... Mais forcément s'il s'agissait de sa mère... Le Capitaine résolut de remettre à plus tard l'analyse des relations psychologiques qui unissaient Mrs. Barlow aux siens, et il respecta le court silence qui avait accompagné la fin de sa réponse.

Mais bientôt l'intrépide Nuala retourna la situation. A une confidence, une confidence...

Il sourit.

« Non, en effet... Mais moi, contrairement à vous, je l'ai choisi. »

Il tira une longue bouffée de tabac avant de reprendre.

« Voyez-vous, cela fait trente-trois ans que je navigue, alors j'ai eu droit à un petit congé... ! »

Il ne releva pas la petite nuance qui existait entre "avoir droit" et "solliciter"...

« Ce n'est pas de tout repos, vous savez, la vie de marin ! On bourlingue, on bourlingue... C'est toute ma vie, la mer. Mais quand vous voyez pointer le premier cheveu blanc, et bien... Vous évoluez. Un peu. La soif n'est pas assouvie, elle est soulagée, calmée. Alors vous vous retournez, et vous avez envie de faire une pause.»

Il eut alors un petit rire pour casser la certaine solennité qui avait accompagné ses révélations.

« Ce n'est qu'une petite parenthèse avant de reprendre de plus belle, je ne suis pas dupe ! »
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Il y eut un petit silence à la suite de sa révélation. He oui, sa mère. Tous avaient les mêmes réflexes de condoléances gênées...voire muettes comme pour son interlocuteur. A tout prendre, Nuala préférait cette version. Au moins le capitaine n'avait-il pas l'air autant embarassé que le notaire. Un petit homme nerveux et empressé, tout l'inverse de Burnett.

Lorsqu' Owen insista sur le fait qu'il était ici de son plein gré, par opposition à sa propre situation, Nuala fronça les sourcils. Elle n'avait pas l'habitude qu'on critique, tant soit peu, la manière dont elle conduisait sa vie. Elle qui se targuait justement de vivre comme bon lui semblait ! Mais on n'était jamais totalement libre en fin de compte...

Bien qu'elle sentit instinctivement la sagesse des paroles du capitaine, Nuala ne pouvait la comprendre. Pas encore. Elle était jeune, et pas encore totalement désabusée. Elle avait toute la vie devant elle. Le jour où elle aurait besoin de faire le point n'était pas encore arrivé. Elle le repousserait autant qu'elle le pourrait. Elle ne souhaitait pas regarder en arrière, mais vivre intensément le présent et surtout se concentrer sur l'avenir. Un seul regard en arrière et elle trébucherait certainement.

"L'important est de savoir où l'on va." énonça gravement la jeune femme. "Et puis-je savoir ce que vous comptez faire durant cette "parenthèse" ?"
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